Complainte à la trompette

Pastel - 40 x 30

  Quelqu’un joue la nuit des villes, en sourdine. Blanche des anciens
caveaux du jazz où le mal n’éteint pas la lumière des visages.

La secrète complainte des notes bleues vient de plus loin que lui.
Cruelle vérité d'un chemin solitaire comme la liberté au bout de la
nuit. Rue déserte de souvenirs où la révolution de l’aube sanctifie le
soleil des solitudes, dissolvant dans la pure douceur d'un son
bleuissant l’horrible pesanteur d’y vivre.

Des doigts en contrebas-se des mémoires mortes montent et descendent
des escaliers sans issue : inutile de chercher à sortir  d’ici. Il n’y
faut parfois que les fusantes ailes d’un pastel battant leur
rédemptrice tachycardie. ( Hub )